Quando Nelson dos Santos fez dezessete anos resolveu que não queria mais se chamar Nelson dos Santos, nem morar no bairro em que morava, nem
Continuar lendo
Conexões, substituíveis, insubstituíveis? Por Liliana Wahba
A cena: um hotel daqueles com estrelas; no terraço situado no alto com vista estupenda, café da manhã abundante e mesas arrumadas com
Continuar lendo
A prima, por Bettina Lenci
Restaurantes são lugares comuns. Espaços nos quais pessoas que não se conhecem dividem o mesmo cardápio. Sentimo-nos como na sala de jantar da
Continuar lendo
As quatro graças, por Sylvia Loeb
Na esquina da rua movimentada, ela de shorts e camiseta curtíssimos, seios imensos, pernas longas empoleiradas em sandálias salto 15, nos ouvidos fones
Continuar lendoA quarta neta, por Eliane Accioly
Era uma vez a Carolina, uma menina de sete anos. Xereta. Perguntadeira. Desconfiada. Ciumenta. Taurina loira igual a uma walquíria. Cabeçuda, brava. Neta
Continuar lendoO Malabar, por Sylvia Loeb
No final da tarde de um dia chuvoso, o trânsito enlouquecedor com seus caprichos maldosos: muitos automóveis parados, buzinas impacientes nos semáforos não
Continuar lendoA mulher que não amava os homens, por Liliana Wahba
Solitária e tímida. Procura companhia para o prazer, sem compromisso. Cabelos negros longos e reluzentes, olhos de safira azuis. Altura 1m70, 60kg, medidas: 94-60- 90,
Continuar lendo
Vestígios do dia, por Bettina Lenci
Acho que a palavra mudança não significa colocar seus pertences no caminhão e mudar de casa. Talvez a palavra mais adequada possa ser
Continuar lendo
Pelo buraco da fechadura, por Sylvia Loeb
Era casa e era loja de senhoras, assim se falava naquele tempo. Vendia roupas femininas e lingerie de cetim de seda, que eu
Continuar lendo
Dado queria voar, por Roselisa Pereira
Dado era um menino muito engraçado, cujo nome era Eduardo e todos o achavam muito danado. Seu cabelo era encaracolado e de um
Continuar lendo
Pão, menopausa e hemorragia, por Adília Belotti
“Quem pensaria que o velho tinha tanto sangue em si?” Ela enrolava e desenrolava a frase terrível de Lady Macbeth na cabeça, enquanto tentava dar
Continuar lendo
Meu corpo, por Sylvia Loeb, do Clube dos Escritores 50+
Meu corpo é uma tela, sou uma artista, desde pequena sei disso. Minha pele é uma manta branca, própria para ser pintada. Mancha
Continuar lendo